Monica Garroni, poesia, follia, fantasia, misticismo

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Etruschi

in data dicembre 16, 2011

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www.3d-virtualmuseum.it/le-citta-degli-etruschi

www.soundcenter.it/synaulia.htm

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La morte, la madre oceano di sogno, ogni notte, senza frontier ne limiti. La morte non è nelle tombe. La mort sotto la pelle. Il tempo si rinnova e si dilata nei sogni passaggio negli altri mondi, tra lo spazio e la materia.

Stella

sole che nasce ogni giorno vorrebbe cancellare le notti spietate i sogni si sciolgono all’alba per librarci alla realtà umana non si può tacere all’ipocrisia ma forse è meglio lasciarsi portare nel presumibile nulla ove s’ode la musica non ho parole in questo silenzio nero non c’è quasi luce dove sono i giorni di gioia le corrispondenze scomparse i discorsi non sono più pieni

Valzer delle genti dannate

La vita è un tappeto di fiori delicati e effimeri calpestato L’ organetto risuona la stessa musica Il povero chiede un pezzo di vita a chi ne ha troppa da perdere Il vecchio dondolando la sua colonna stanca cammina oramai nelle nuvole Morso dalla vipera l’ indiano della città infuocata getta lontano il silex nero

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Monica Garroni-Pichelingat